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Las verdades incoherentes de Agosto ilusorio

por: joseph syrup
Enero 9 del 2008

…*silencio profundo dónde se escucha el aire acondicionado soplando en “high”*
Pues sí, aquí estoy, pero no es porque quiero, esto fue la idea de mi madre, no la mía, así que no te de ninguna ideita, ¿“okay”?

*pausa*

Es que no entiendo, no entiendo, para mí las cosas iban muy bien pero de repente cambió no sé. *suspiró* Tengo que llamar, tengo que entender, pero no puedo, necesito saber, ¿pero por qué? Todo me aparentaba perfecto y bien, pero tomó un rumbo para lo malo, “wow”. *caminando de lado a lado en la oficina del psicólogo* Mi día fue bien, de lo que me acuerdo. *con voz calmada y tranquila* Me levanté a las 10:37AM y fuí al baño, luego camine al sofá y prendí el televisor. Cuando era pequeño todo estaba bien, siempre había alegría y diversión y aunque pasaban cosas malas, porque eso es parte de la vida, al final del día, todo parecía estar normal. Ahora todo cambió, donde había amor y entendimiento ahora hay rencor e ignorancia, no puedo. No lo entiendo. Lo quiero entender, quiero comprender, quiero arreglar, quiero ser el electricista que viene a casa e instala un “breaker” nuevo, quiero ser el plomero que viene para destapar la tubería del fregadero y quiero ser el mecánico que arregla la guagua después que mi madre se mete en los cráteres en la carretera y daña los “shock absorbers”.

*pausa*

Y en otras noticias *como si estuviera cambiándose de canal* *mirando hacia abajo, caminando y tocándose la punta de los dedos* Ohhh sí, sí, sí.

*pausa*

wooo, “okay”. *arreglándose y volviendo a sentarse* Yo todavía me recuerdo de cuando soliamos ir a “Discovery Zone” *alzando las manos y haciendo "airquotes"*, allí en Montehiedra. *pensativo y relajado* Como los “Once upon a time…” de las historias infantiles y las ficciones inventadas para las orugas en metamorfosis que viven en los sótanos de sus madres. Pobres señoras, que esperan tan pacientemente para poder obtener nietos, pobres. Este nene chiquito empezó a molestar a Beba. *suspiró fuerte* Lo admito, yo tomé piedras con mis manos y de repente la veo que viene corriendo y como ya adivinaste, yo corrí pa’ donde el estúpido nene ese, ohhh sí, se me trepó la trompa de mi madre y fui pa’ ya como si fuera conmigo la cosa. *con cara de enojau* Pero lo cogí, ohhh sí, yo lo cogí y le dije unas cuantas cosas, muahahahahaha! *riendose como villano de película*

*breve pausa*

Lo tengo que admitir, *suspiró* yo también he hecho cosas de los cuales no estoy muy orgulloso, pero era pequeño, yo no sabía, no entendía. Como ahora, estoy idéntico como cuando tenía cinco o dos años. *con una cara de darse cuenta de algo*

*pausa*
*se levanta como maniático sin camisa de fuerza y empieza hacer los sonidos del video juego que jugó anoche en casa del “mister” sazón”*
*pausa de cinco minutos*

Estoy investigando una verdad, hahaha! *riéndose como loco que no es* Si algo pasó hace muuuchos años, pues tal vez se puede repetir en un circulo infinito donde la posibilidad de lo ilusorio son reales, también se puede definir como la imposición de lo previamente ocurrido y lo ya establecido como el destino de una persona que ni le interesa ni le importa lo que pasó el 18 de agosto del 1920 y como guarda correspondencia con las suffragettes del 1912.

*suspiró*
Pero tienes que recordar que la realidad de la perspectiva humana se trastorna al encontrarse y preguntarse ante su doble humano en un mundo paralelo donde esta se cuestiona sobre su propósito real ante las diferentes posibles realidades y las posibilidades reales de la humanidad.

*otro exhalo bieeeeeen largo seguido por un momento de silencio*
*sigue el momento de silencio y es interrumpido por un arrebato de repente*

¿Pero no lo escucha? ¡Está allí! *alza la voz como si el psicólogo estuviera sordo* Lo escucho resonando en el tímpano del desespero, ¡quiero gritar! *agarrándose la cabeza* Quiero ser libre de los marcianos de mi tête *con acento de un puertorriqueño intentando hablar francés*, los escritores y los gerentes del supermercado. Los que se quedaron estancados en los cráteres de la calle Júpiter, en la esquina de la Vie. Estos dramaturgos que se colaron en mi mente y me hablan de forma shakespireana; *levanta su brazo como si escribiera en el aire* palabras majo, habladura y armadura de la perspectiva desde la fuente. *hablando como si tuviera ha alguien al lado y le dijera un secreto entre amigos* Muchos los consideran musas, inspiraciones y creaciones mentales de una juventud que ve las cosas como son y no como quieren. *respira profundo como si tuviera asma*

*pausa*

El libro me dice que mi espíritu es índigo, pero no el color, sino el destino de niños escogidos y protegidos para hacer cambios. *mira con una cara llena de preguntas* ¿No me cree? No me tiene que creer, porque la verdad se escucha desde el altoparlante hasta el susurro de un niño tímido de quinto grado. La doncella del arco lo fue, cambió el mundo, creó la doctrina de la valentía y dejó un legado de una frase. Yo no tengo miedo…yo nací para hacer esto.*cierra la boca y deja la oficina en silencio*…